A veces los sueños son solamente los breves lapsos de tiempo en que nuestro cuerpo deja de ser agobiado por las incesantes catástrofes  que nuestros modernos y apresurados tiempos dejan caer una y otra vez como hojas marchitas sobre las turbias aguas del estanque que es nuestra vida.

 

 

Pero no corre con la misma suerte la mente, ya que carece de ese tiempo de descanso, pues sucede, de manera constante e irremediable, que cada vez que cerramos los ojos por las noches, con el firme y anhelante propósito de descansar, vemos atormentada nuestra tranquilidad por los restos de vida, mal acabada, siempre incomprendida, que nuestros cuerpos guardan del día.

 

 

Trágico resulta, entonces, llegar a la cama y encontrar en el remanso nocturno, ecos horribles de  odios, miedos y decepciones diurnas. Traiciona el subconsciente y resulta que encontramos en el lugar más seguro, donde menos lo esperábamos, los ataques más violentos y crueles en contra de nosotros mismos. Y aquel tiempo que debía ser considerado sagrado por la belleza de la paz y tranquilidad que presupone, vuélvese infierno diario y obligatorio, que llena de miedo el corazón con el simple hecho de ver al sol poniente descender tras las colinas, las brumas nocturnas surgir de la nada y sentir las pesadez del cuerpo que exige su descanso por encima del sufrimiento que al alma concierne.

 

 

Es así, que en una de esas noches,   me encontré llamando a la puerta de aquella casa, la misma pequeña y lujosa casa blanca de paredes altas y portón color crema, tan conocida por mí, que puedo aún describir cada detalle de las paredes, por pequeño que este fuera. Pues pasé los años más felices a los que  cualquier ser humano puede aspirar, aquellos que se convierten en tesoro perdido al paso del tiempo y paraíso prometido e inalcanzable cuando las tragedias atacan. Mi infancia.

 

 

La pequeña casa pertenecía al Doctor Ricardo González, afamado cirujano, más conocido por su carácter afable y el corazón compasivo que poseía, que por sus habilidades quirúrgicas, sin demeritar a las últimas con esto, pero existían esas otras cualidades que resaltaban mucho más en su personalidad, para mayor gloria de todos los que tratábamos cualquier asunto con él.

 

 

El buen Doctor era padre de Ricki, el “flaco” González, mi mejor amigo desde la infancia, y no por elección propia, sino impuesto por él mismo. Ricki era de esas personas imposibles de sacar de tu vida, a veces, porque su personalidad era tan fuerte y atrayente que su compañía se volvía adictiva y aderezo necesario en cualquier evento que invitara a la festividad y la algarabía. Otras veces, porque el tipo podía ser tan insoportablemente inoportuno, persistente y  dependiente, que lo encontraba a cada paso de mi vida  por curiosa casualidad del destino. Psé!.

 

 

El Doctor González, se convirtió con el paso de los años en el impulsor incondicional de la amistad entre su hijo y yo, siendo alcahuete simpático y complaciente de los cientos de travesuras que los dos jóvenes hiperactivos ideábamos con frecuencia. Cubriendo nuestras fugas de la escuela con justificantes médicos oportunos o nuestros viajes con mochila al hombro, disfrazándolos frente a mis padres de compasivas misiones a favor de los necesitados enfermos de allá, lejos, en el norte de la sierra.

 

 

Y así, durante 22 años, esta relación con los Ricardos, me llenó de alegrías y aventuras que serían imposibles compilar en estos escasos renglones. Lo importante es que todas ellas culminarían en esta noche. En el cumpleaños 25 del Flaco, cuando el Doctor González, había tenido a bien extenderme una atenta invitación a celebrar con bombos y platillos el cuarto de siglo de su hijo. Prometiéndonos la experiencia más atractiva y emocionante de nuestra vida.

 

 

Después de esperar treinta minutos en la sala de la casa a que el Doctor terminara de hacer los últimos arreglos, bajó el buen viejo por las escaleras que conducían a las recamaras, sonriente, con los ojos brillantes, extendiendo los brazos hacia nosotros:

 

 

-Hijos míos – dijo sonriendo, con una voz que reflejaba la dificultad que sentía para controlar la desbordante alegría que había hecho presa de él- es momento de partir a la fiesta de cumpleaños.

 

 

-¿Nos vas a decir a donde vamos?- preguntó Ricki  intrigado por el secreto total al que su padre nos había sometido desde hacía varias semanas.

 

 

-No, no, no- musitó juguetón el Doctor- es una sorpresa, ¡y vaya sorpresa!.- mientras se frotaba emocionado las manos.

 

 

Salimos a la calle y paramos un taxi, Ricki y yo íbamos en la parte de atrás, el Doctor sentado junto al chofer, le entregó un papel con la dirección a la que nos dirigíamos y un billete de $200 pesos, a la vista del cual el chofer sonrío ampliamente y presuroso encamino el vehículo hacia la dirección indicada.

 

 

La plática dentro de la pequeña cabina del vehículo compacto de marca alemana, se alegró, y juntos, los tres felices hombres, rememorábamos los días de infancia hace ya tiempo abandonados, cuando las bromas, juegos y sorpresas eran más frecuentes que ahora. Ahora cuando todos teníamos responsabilidades, de menor o mayor importancia, pero que habían forzado a espaciar dichas actividades recreativas.

 

 

Tan animada era la plática que no supe bien como después de 40 minutos de viaje llegamos a un alejada colonia del sur de la ciudad, donde las calles empedradas y con baches profundos se combinaban con las recién pavimentadas y mal iluminadas, inevitable ambivalencia de todas las colonias nuevas en un país tercermundista. El taxi paró frente a una enorme casa de paredes grises o al menos lo parecían en la noche. Un enorme portón negro bloqueaba la entrada evitando cualquier intento propio de la curiosidad humana por atisbar los secretos que se escondían detrás de él.

 

 

El Doctor esperó a que el taxista desapareciera entre el inmenso laberinto de calles que nos rodeaba. Entonces se dirigió a la puerta y llamó por el interfón colocado al lado derecho de la  entrada. Después de un par de segundos de plática, regresó a nuestro lado y con rostro sonriente entabló una breve conversación que nos llenó de sorpresa.

 

 

-Bueno chicos, espero que les guste mi sorpresa, yo sé… que  tal vez…- se sonrojó un poco- este viaje no era necesario, pero creo que  en mi papel de padre, estoy obligado a proporcionar esta experiencia a mi hijo…

 

 

Ricki y yo nos echamos una mirada rápida, los años juntos nos permitían identificar la similitud de nuestros pensamientos con sólo un vistazo, sonreímos y nos sonrojamos también.

 

 

-…pues sí, verán, yo sé que tal vez ustedes ya conocen lo necesario sobre las mujeres y el sexo, de hecho estoy seguro de eso…

 

Y nos miro con una cara de reproche fingido cuya finalidad creo, era recordarnos aquella vez que nos encontró en plena fiesta de poker de prenda en la sala de su casa, al regreso de un congreso de cirugía a corazón abierto. Pero bueno, ¿quién iba a pensar que un huracán iba a impedirle quedarse un par de días más en la costa como tenía planeado?

 

 

-…así que dispuse celebrar el cumpleaños 25 de mi hijo aquí, donde todo aquello que necesiten aclarar sobre el arte del sexo y la seducción puede ser feliz y placenteramente aclarado.

 

 

No bien había terminado de decir esto cuando el ladrido de unos perros que sonaban enormes, refugiados tras el negro y metálico muro que nos separaba de la casa nos hizo reaccionar, los pasos lentos y pesados de una persona sonaron inmediatamente después, el ruido de unas llaves al ser sacadas de la bolsa, seguramente del pantalón, y el inmediato ruido de la cerradura al abrirse permitió que nuestros corazones, por lo menos el de Ricki y el mío, se dispararán por la emoción del lugar que estábamos a punto de conocer y que prometía tan buenas recompensas.

 

 

Un viejo de aproximadamente 70 años con mirada vidriosa y escasa aparentemente, abrió la puerta, nos hizo pasar y sólo nos atrevimos a recargarnos en la parte desconocida para nosotros del portón negro, ya que dos enormes pastores alemanes, en colores negro y paja, de enorme alzada y lustroso pelaje, olfateaban nuestras piernas con notoria desconfianza, dejando escapar de hito en hito un ronco gruñido cuando alguno de los tres hombres intentábamos avanzar  o realizar cualquier otro movimiento.

 

 

-Tengo cita con la Señora de la casa- soltó el Doctor de manera brusca mirando con enfado al anciano.

 

 

-Lo sé, lo sé, llevo toda la tarde arriba y abajo para satisfacer los deseos del señor, porque hoy estamos celebrando ¿o no?- dijo el anciano mientras caminaba  por el pequeño jardín dividido en dos mitades exactas por la pequeña avenida de grava sobre la que avanzaba.

 

 

-Así es, estamos de fiesta, celebramos el cumpleaños de mi hijo – dijo el Doctor elevando un poco la voz, como para hacer notar al anciano que nos dejaba parados con la espalda pegada al portón y el pecho a merced de los canes.

 

 

El anciano volteó, sonriendo de manera inocente, como si hubiera olvidado algo sin importancia, llevándose los dedos a la boca, silbó y los perros corrieron junto a él. Lentamente frotó sus cabezas, acción que a las enormes bestias llenó de satisfacción.

 

 

-Adelante, adelante, caballeros. Están en su casa. Dejen sus inhibiciones en la puerta, boten  como trapos viejos el pudor que los acompaña. Beban, canten, bailen y diviértanse. Pidan, sin miedo, sin vergüenza. Nada teman, que aquí no serán juzgados- decía el anciano mientras nos encaminaba a la puerta de madera que daba entrada a la enorme casa estilo chalet cuyas coquetas luces se traslucían por las cortinas de satín y encaje que con sobrada malicia, sexual y femenina, la casa poseía en cada habitación.- Pasen, gocen. Pero lo más importante, mañana, después de la resaca, olviden.

 

 

-¿Olviden?- dije mientras intentaba revisar con sobrada curiosidad que placeres extraños y maravillosos se escondían tras la puerta que gentilmente el anciano nos abría.

 

 

-Así es, olviden- se oyó decir a una voz femenina, a la cual fácilmente se le calculaba que hacía tiempo había rebasado los 40 años- esta noche olviden quienes son fuera de aquí, y mañana olviden lo que fueron esta noche, en esta pequeña casa de los deseos.

 

 

Y una anciana, ataviada con una bellísima bata blanca, satinada, salió a nuestro encuentro y tomándonos a Ricki y a mí de las manos, nos condujo a través del hall de la casa hacia una espaciosa sala, elegantemente adornada, en la que tres enormes sillones formaban un cuadrado incompleto, cuyo lado faltante lo cubría una enorme mesa de madera y cristal.

 

 

-Vengan mis amores- y amablemente nos sentó a su lado en la sala, ocupando el sillón de en medio.

 

 

Yo estaba sorprendido, esperaba encontrar a una Madame mucho más joven y bella, sin embargo la melosa voz de nuestra anfitriona y sus modales encantadores, vencieron poco a poco las dudas que surgían en mi cabeza, la cual,  empezaba a dejarse llevar por la promesa de placer y felicidad que las buenas maneras de la Señora anunciaban.

 

 

-Doctor, lo invito a subir la escalera, en la habitación al fondo del pasillo encontrará lo que necesita.- al escuchar decir esto a la anciana, Ricki y yo volteamos a vernos, sorprendidos, echamos una mirada rápida a nuestro alcahuete.

 

 

-Pues si muchachos, yo los traje a celebrar, pero no esperarán que sea testigo de todo, no es para tanto, soy liberal, pero bueno, todo tiene  su límite, los dejo en buenas manos- dijo volteando a ver a la Madame, cruzando entre ambos una mirada de complicidad- nos vemos mañana  temprano, diviértanse.

 

 

Diciendo y haciendo, el buen doctor subió las escaleras, dejándonos a cargo de la Señora de la casa.

 

 

-Martha, Martha, tráenos algo de tomar.-gritó la anciana y volteando a vernos añadió- perdonen que no les pregunte su preferencia en cuanto a licores, pero en esta casa sólo se bebe nuestra receta secreta, un néctar que mi difunto marido solía preparar, el primer trago enchina la piel y hace que lloren los ojos, el segundo obliga al cuerpo a sudar copiosamente, después del tercero el cielo se abre a los ojos del bebedor. Así que tómenlo con calma preciosos.

 

 

En ese momento una mujer altísima, de dos metros tal vez, entro por una puerta en el extremo derecho de la sala, por la parte opuesta a la escalera, trayendo en sus manos una bandeja con dos vasos de cristal que contenían un líquido amarillento, desagradable a la vista pero atractivo al olfato, pues instantáneamente la habitación se llenó de un olor dulzón a almendras, proveniente de los vasos.

 

 

La mujer no era  fea. Ni bonita. Lo único que la hacía resaltar era su estatura, su cuerpo delgado no ofrecía un punto agradable sobre el cual valiera la pena posar la mirada, incluso a través del negligé azul transparente que vestía, no encontré algo que motivara mi sexualidad.

 

 

-Ella es una de mis niñas- escuché decir a la vieja con cierto orgullo en la voz, mientras yo buscaba con afán y sin vergüenza, algo en el cuerpo de aquella enorme mujer que incitara mi libido.

 

 

-Espero que las otras estén mejor- pensé para mí.

 

 

-Ven nena, siéntate con nosotros a platicar -acto seguido y obedeciendo las ordenes de su ama, la mujer se sentó a mi lado, tomando un vaso de la bandeja y colocándolo cerca de mi  boca, ofreciéndome el brebaje de la casa.

 

 

Tomé un trago, con precaución y no sin ciertas reservas. Pero el sabor dulzón del licor  termino por convencerme y jale un gran sorbo de aquella bebida.

 

 

-Despacio amor, despacio, no querrás terminarlo todo antes de empezar la fiesta.- dijo la mujer a mi lado, con una voz grave, que tal vez por la bebida que acababa de ingerir, me pareció sumamente sensual.

 

 

La anciana ofreció el otro vaso a Ricki, que viendo mi satisfacción al tomar aquel trago, no dudo un instante y empino el codo con violencia, terminando de golpe la bebida. Ambas mujeres abrieron sorprendidas los ojos, la anciana volteó y con una seña ordeno a la gigante que me hiciera beber un poco más, a lo que yo accedí sin poner mucho empacho, pero sin terminar la bebida.

 

Ambas mujeres rieron.

 

 

-Pues bien, parece que nos topamos con dos jóvenes impetuosos, desean apurar rápido la copa, lo que significa que ansían otros placeres más peligrosos que la bebida ya ofrecida.- dijo entre risas la vieja, mientras se levantaba del sillón y caminaba hacia la escalera, tomó entre sus manos un cordel  rojo que se deslizaba casi imperceptible a través de la pared y después de jalarlo tres veces, volteó a vernos sonriendo.

 

 

-Caballeros, los dejo a cargo de mis niñas, no teman pedir, pues están dispuestas a satisfacer cualquier deseo que ustedes tengan, por más extraño que este parezca. Hasta luego, y no olviden el consejo que les di cuando cruzaron la puerta de esta casa.- con una pequeña inclinación de cabeza se despidió de nosotros, desapareciendo por la puerta de donde había salido la gigante.

 

Inmediatamente, el sonido sensual de la música oriental llegó a nuestros oídos, y vimos descender por la escalera un sequito de mujeres, ataviadas con ropas de diversos colores  y todas ellas transparentes.

 

 

Abrí los ojos desmesuradamente, mi estomago sobresaltado por la impresión de aquel desfile, estuvo a punto de salir de mi cuerpo. Una cadena de mujeres semidesnudas, formando un zoológico de lo absurdo alrededor mío, haciendo un contraste brutal, ante el cual mi mente luchaba por organizar mis dispares pensamientos.

 

 

Enanas de todos colores, rubias, negras, blancas de tipo albino, danzando al sonido de sensuales notas del laúd oriental, gordas enormes de 100 o más kilos, regodeándose en sus formas toscas que contrastaban con la belleza del lugar donde nos encontrábamos. Flacas esqueléticas, altas o pequeñas, ancianas y jóvenes, realizando una grotesca pasarela frente a mis ojos.

 

 

Voltee a ver a Ricki, me sorprendió ver la mirada de lujuria que sus ojos reflejaban, intenté encontrar alguna entre aquellas mujeres que mereciera el deseo que los ojos de mi amigo reflejaban, terminé por descubrir  que la única que finalmente pudiera merecer un poco de atención, y eso carente de sexualidad, era la mujer gigante que estaba mi lado.

 

 

Aquella, al percibir mi molestia, tomo el vaso entre las manos y lo puso de  nuevo en mi boca invitándome a beber, lo que hice más por la necesidad de controlar el asco que sentía que por deseo de empinar el codo.

 

 

Sin embargo poco a poco, mi resistencia fue pasando, algunos vasos más, y aquella bebida se convirtió en cristal maravilloso y mágico que permitió deformar la realidad que me rodeaba en beneficio de mis aturdidos sentidos.

 

 

Bailes, copas, obscenidades y excesos, permitieron que Ricki y yo fuéramos cediendo poco a poco a los encantos de aquellas mujeres que nos rodeaban, giros, caricias, besos, miradas lúbricas y secretos obscenos contados al oído permitieron que en un clímax de pérdida total de la conciencia, Ricki tomara entres sus brazos a una horrible enana de cabellos blancos, mirada saltona y sonrisa plagada de dientes amarillos, por mencionar los que aún estaban en su lugar. Un grueso collar de cuentas de cristal rojo, colgaba del grueso cuello. Cubierta de un vestido transparente, que permitía ver una piel pálida hasta la repulsión, la cual en medio de mi borrachera, me recordó vagamente la piel de los leprosos en fases terminales, aquella que está a punto de caer y abandonar a sus dueños de forma permanente.

 

 

Y mientras miraba a mi amigo subir dando tumbos la escalera, bajo las instrucciones y risas de la belleza rubia que cargaba en brazos, mi tierna gigante me tomó de la mano y en compañía de una gorda enorme, cuya cara estaba llena de hoyos y enrojecida por el acné propio de su condición, me encaminaron por la misma vía que Ricki tomara antes hacia una habitación en el segundo piso, donde los tres pasamos la noche y cuyos detalles no vale la pena explicar o mejor dicho, hace tiempo que olvide ya.

 

Lo siguiente que recuerdo es la voz temblorosa de Ricki, y su cara pálida y temerosa frente a la mía.

 

 

-Tomás, Tomás. Levántate, vamos maldita sea levántate- decía mientras jalaba de mi brazo derecho.

 

 

La cabeza me dolía de tal forma que si hubiera explotado en ese momento, creo,  sinceramente, que el dolor habría sido mucho menor al que sentía.  Me levante ligeramente recargándome sobre los codos, la poca luz que entraba a través de la puerta hería mis ojos como si estuviera hecha por cristales. Sin fuerza me deje caer en la enorme cama en la que me encontraba.

 

 

-Maldita sea, levántate idiota, que estamos en peligro- decía Ricki a media voz, con lágrimas en los ojos quitando de un jalón las sábanas de seda que cubrían mi desnudo cuerpo. Tomó del suelo mis pantalones y con furia me los echó en la cara.

 

 

-No me hagas ponértelos imbécil, si en diez segundos no te levantas te juro que te abandono en esta casa.

 

Al ver la actitud de mi amigo, tan diferente a como normalmente era, metí los pies en los pantalones y levantando la cadera los coloqué correctamente en su lugar, dejándome  caer de nuevo sobre la cama, extendiendo la mano a Ricki para que me ayudara a levantar.

 

 

-Dime que fue una pesadilla Ricki, dime que no te acostaste con la horripilante albina enana…

 

 

Con los ojos desencajados como si lo que acababa de decir fuera una gran estupidez, insignificante para el momento que vivíamos, Ricki me miró y me echó en la espalda mi camisa mientras me sacaba del cuarto.

 

 

-Eso Tom, no fue una pesadilla, fue real, pero te juro que sí, vivimos una pesadilla, y le debemos poner rápido punto final.

 

 

-¿Adónde vamos?- pregunte, mientras él ponía la mano sobre mi boca obligándome a bajar la voz

 

 

-Nos vamos de aquí, rápido y sin que nadie se dé cuenta.-murmuró

 

 

-¿Y tu padre?- Ricki se sobresaltó al oír mencionar  al Doctor y el dolor se reflejó en su mirada.

 

 

-Para él ya es muy tarde Tom, nosotros todavía podemos salvarnos y hacer que estas brujas paguen por sus pecados.

 

 

El tono en que Ricki dijo esto me produjo pánico, un escalofrío recorrió mi cuerpo, y la imagen de mi buen amigo la noche anterior, totalmente ebrio y con la enana en brazos me obligó a pensar que tal vez todavía no terminaba de tener sus cincos sentidos completamente con él.

 

 

-¿De qué hablas? ¿sigues ebrio?- le grite mientras de un empujón lo aventaba contra el barandal de la escalera.

 

 

El sonido de su cuerpo chocando contra la madera le llenó de pánico el rostro y de un salto me tomo de los brazos y me arrastró hasta el fondo del pasillo, a la habitación que había ocupado, si las indicaciones de la dueña de la casa habían sido exactas, el Doctor González.

 

 

-Mira imbécil, mira lo que nos espera si tardamos otro minuto más paseando en esta casa- lleno de furia Ricki me empujó dentro de una habitación  adornada en rojo y dorado, en la cama,  el cuerpo desnudo del Doctor González, atado de pies y manos, con los ojos abiertos y mordiéndose la lengua, demostraba los rasgos clásicos de asfixia.

 

 

Las imágenes de la noche anterior llegaron a mi mente, las mujeres, el desfile, la sensación de miedo que sentí al entrar a la casa y platicar con la Madame, poco a poco pude analizar  la inconsistencia, ahora certeza, de aquellas dudas que tanto me habían chocado la noche anterior.

 

 

Era  claro que el Doctor González tenía sus vicios, lo que no acababa de entender es por qué había querido compartirlos con nosotros, además era evidente que el sexo duro le complacía de especial forma, pero esta vez, a  alguien se le había pasado la mano.

 

El dolor que me produjo ver  muerto a un hombre tan querido sólo se compara con la posterior reflexión moral que derrumbo del pedestal al ídolo infantil que ese mismo hombre había sido.

 

 

-Vámonos- dije mientras corría en dirección a la puerta de la habitación, de donde el Flaco ya había echado a correr por el pasillo, buscando bajar las escaleras. Lo alcancé y juntos cruzamos la puerta de entrada de la casa, mandando al diablo la discreción, permitiendo que la desesperación nos llevara lejos de ese maldito lugar.

 

 

Al cruzar la puerta de madera que daba entrada a la casa, pensé involuntariamente en Dante, recordé la puerta del infierno que menciona en su bendita obra, el eco de aquella amada lectura volvió a mi mente: “abandonad toda esperanza vosotros los que entráis…” ¿Por qué demonios no recordé eso la noche anterior? Tal vez nos habría evitado muchos dolores de cabeza.

 

 

Y para terminar el cuadro simbólico y literario, de entre los arbustos que se encontraban a los lados del camino de grava que dividía el patio en dos, Cancerbero y  Caronte aparecieron ante nuestros ojos, representados por el anciano que nos recibió la noche anterior y los dos enormes perros que siempre lo acompañaban.

 

 

-¿Se retiran los Señores?-dijo el hombre con cierto tono de malicia. La luz naciente del sol invernal, tiñendo de rojo el cielo matutino, cubrió su rostro de reflejos sanguinolentos que excitaron nuestra ya dañada imaginación.

 

Los canes se acercaron lentamente hacia nosotros, mostrándonos los dientes, listos a la primera orden de su amo, a saltar sobre nosotros y hacernos presa de sus enormes y blancos colmillos.  El tiempo parecía detenerse, ambos, Ricki y yo, analizamos mentalmente nuestras posibilidades. Fácilmente venceríamos al anciano, pero los perros nos destrozarían antes de llegar a él.

 

 

-Un teléfono Tomás, un teléfono- murmuro Ricki en voz baja, mientras lentamente y jalándome del brazo, nos regresaba a la casa.

 

Caminamos de esta forma dos o tres pasos, y dando vuelta sobre nuestros talones regresamos corriendo a la casa, ambos recordamos que la noche anterior, en el hall  habíamos visto un elegante teléfono de pared, el cual en este momento, representaba la promesa de la salvación tan anhelada.

 

 

Al llegar, Ricki levantó el teléfono, pero en ese momento antes de marcar el número de la policía, me miro con  desesperanza y la mirada extraviada.

 

 

-No sabemos dónde estamos Tom.- dijo con la voz quebrada por el llanto. Para mí quedaba claro que su voluntad había llegado al punto álgido de resistencia, el despertar a su lado con la mujer que llevó a la cama, el recuerdo de los excesos en los que caímos la noche anterior, la imagen del padre amado muerto en tan tristes circunstancias y  saber que nosotros podíamos ser los siguientes, vencen la estabilidad mental de cualquiera.

 

 

Le arrebaté el teléfono de las manos y  me llevé el auricular al oído, mientras hablaba con Ricki:

 

 

-No importa viejo, ellos tienen sistemas de detección, rastrearán la llamada y nos encontrarán, todo va a salir bien Flaco, no te preocupes, tranquilo, sólo cuida que nadie venga…

 

 

No bien había terminado de decir estas palabras cuando la horrible enana albina, aún semidesnuda bajo su ropa transparente me miro sonriéndome, jugando con el collar de cuentas rojas que colgaba de su cuello, mostrándome los dientes escasos y amarillos que adornaban la oscura y pestilente cueva que llamaba boca. Atrás de la albina apareció la anciana Madame, riendo como ella, y con el cable del teléfono desconectado en la mano derecha.

 

 

-Caballeros, no es elegante despedirse sin agradecer a las anfitrionas sus atenciones- dijo la anciana en tono severo. Y buscando el cordel rojo que se escondía en la pared, lo jaló tres  veces y llamó a sus muchachas.

 

 

Bajaron veloces, todas ellas a través de la escalera, rodeándonos rápidamente,  formando un horripilante y semidesnudo ejercito alrededor nuestro. La mirada a la luz del día de la realidad grotesca,  trajo a mi mente la imagen de las obscenidades de la noche anterior y la sensación humillante de ver denigrada nuestra condición de seres humanos, revolvió mi estómago y vomite larga y sonoramente sobre el elegante piso de la casa.

 

 

-Verán jóvenes, como creo que ya se dieron cuenta, alguien fue demasiado celosa en el cumplimiento de su deber…- dijo la anciana mientras se sentaba fuera del circulo que nos rodeaba, en la mitad de la escalera.-…eso pasa, a veces, cada quien obtiene en esta casa lo que desea, incluso un poco más, somos famosas por satisfacer completamente a nuestros clientes…-y mientras decía esto llamaba con señas a la gigante con quien yo había compartido la cama la noche anterior.

 

 

La enorme mujer salió corriendo en dirección de la puerta por donde la vi aparecer la primera vez y regreso en pocos minutos con una botella del licor de la casa y un enorme puñal en la mano.

 

Al verla aparecer las mujeres más grandes y robustas del grupo se echaron encima de nosotros, yo intente poner resistencia, recibiendo algunos golpes, arañazos y mordeduras durante mi vana pelea, al quedar sometido y voltear, me di cuenta que Ricki, ni siquiera se había movido, no había hecho nada por intentar salvarse, estaba totalmente derrotado, física y mentalmente.

 

 

-Queremos hacer un último brindis en su honor- dijo la anciana mientras señalaba a mi querido amigo, acto seguido la gigante abrió la boca de Ricki y vacío un cuarto del contenido de la botella.

 

 

El cuerpo del Flaco se convulsionó un poco, y en instantes su rostro tomó la fisonomía tan característica del hombre que se encuentra bajo la influencia del alcohol. Inmediatamente, la enana horripilante se lanzó sobre él

 

Tomando el cuchillo de manos de la gigante, la albina enana lo blandía con fuerza frente a la cara de Ricki, haciéndole preguntas varias sobre los recuerdos que le quedaban de la noche anterior. A algunas de ellas, el Flaco respondía con murmullos inteligibles, ante otras sólo, un rotundo “no lo sé” escapaba confuso de sus labios.

 

 

Los pequeños ojos verdes y vidriosos de la minúscula mujer echaban destellos de furia,  parecidos a la mirada torva y bestial de las víboras cuando están a punto de morder. Después de un largo tiempo de interrogatorio, la albina de ojos verdes y repulsiva piel blanca miró a la dueña de la casa, dudando sobre lo que convenía hacer a continuación.

 

 

La ama se tomó unos minutos, mientras miraba fijamente a Ricki. Finalmente moviendo en forma negativa la cabeza, miró a su engendro pequeño y pálido, levantando la mano izquierda en señal de resignación.

 

 

Acto seguido la inmunda mujer pequeña saltó con una sonrisa enorme sobre el cuerpo de Ricki cortando de un tajo la garganta, riendo de placer mientras recibía la sangre de mi amigo sobre su cara y cuerpo. Ricki, se tambaleó un poco, el sonido de la sangre que lo atragantaba se oyó por un par de segundos, las mujeres que lo sostenían lo dejaron caer pesadamente. La sangre tiñó rápidamente el suelo y avanzó lenta y espesa hacia donde mis propias bestias me sometían.

 

 

Ante esta imagen un gritó ahogado de pánico y dolor salió de mi garganta, grito inútil, que sólo hizo que las mujeres pusieran de nuevo su atención en mí. Al igual que con Ricki, la gigante se acerco con la botella en la mano y vacío gran parte del contenido dentro de mi boca, poco faltó para que me asfixiara durante el proceso.

 

 

Una sensación de pesadez llegó a mi cabeza, a mis ojos se les dificultaba enfocar, casi no sentía mi cuerpo, imágenes borrosas y de rostros burlones llegaban a mi cabeza.

 

 

Sentí el peso de la albina sobre mí, borrosa su cara horrible aparecía y desaparecía frente a mis ojos, lo único constante era la pestilente fragancia que despedía su boca, el reflejo del cuchillo en su mano hería mis ojos. Junte fuerzas y en un último esfuerzo físico, cenizas de mi voluntad calcinada, solté mi brazo izquierdo del yugo de mis victimarias, tome el cuello de la horripilante bruja que me interrogaba y amenazaba, tratando de asfixiarla, intentando vengar de un solo golpe todas las humillaciones morales y físicas que nos habían hecho pasar.

 

 

La insignificante mujer, tomo mi brazo y lo jaló lejos de su cuello, sólo pude aferrarme al cristal de cuentas rojas que colgaba de él, arrancándolo de su asqueroso aparador. Lo que encendió más la furia de la mujer encima de mí. Apreté las cuentas de cristal en mis manos y cedí lentamente a los efectos nocivos del licor que me habían dado.

 

Imágenes vagas llegaron a mi cabeza, las voces de las mujeres interrogándome, golpes, gritos, el frío del metal sobre mi cuerpo, y después: nada.

 

 

La luz del sol dio de frente en mi rostro, poco a poco me fui desperezando. En la boca el sabor metálico, amargo, y el olor de mi aliento me revolvió el estómago. Me levanté y camine al baño. Mojé mi cara dos o tres veces. Vi mi rostro frente al espejo, las ojeras profundas que rodeaban mis ojos, revelaban lo inútil que había sido esta noche para mi descanso. Otra noche igual a tantas otras, con las misma maldita pesadilla persiguiéndome una y otra vez, alejando de mi la paz y reposo que hace diez años anhelo.

 

 

Me lave los dientes, dos, tres, cinco veces, hasta que el sabor amargo desapareció de ella. Regresé tambaleándome al cuarto, con el cuerpo doliéndome por la tensión a la que fue sometido durante toda la noche. Busque en el ropero mi navaja de afeitar, y al abrir el primer cajón, un reflejo, pequeño, insignificante, rojo, sangriento, llenó de motas carmín las paredes de mi habitación, tome con mis dedos temblorosos las pequeñas cuentas de cristal, el corazón me latió fuerte, haciendo resonar cada latido en mis oídos.

 

 

Dejé en el fondo del cajón el collar y tomé  rápido la navaja, cerrando bruscamente el cajón que tanto me torturaba, en ese momento, la luz rojiza del cielo matutino de invierno, llenó hasta el último rincón de  mi habitación, haciéndome sentir que flotaba en un mar intangible de sangre. Gire sobre mí mismo y me encamine al baño.   -Descansa en paz Ricki. Descansa en paz.

 

 

LAS MANOS DE LA PIANISTA

 

 

 

Cada noche ocurría lo mismo, el sonido del tren  lo despertaba del ligero sueño, leve e insignificante; carece de la habilidad de entrar con placer y libremente al mundo de las sombras, hace más de 3 o cuatro meses que es así, desde que ella se fue, desde que sus pasos se dejaron de escuchar en la casa, la espesa sombra que proyectaba un cuerpo esbelto ha dejado de rondar por las habitaciones, el reloj calmo y acompasado marca el inútil caminar del tiempo, estéril espera de la somnolencia, martirio constante de las horas nocturnas, infierno insoportable del cansancio diario, mal descansado, jamás liberado. Aun recuerda su caminar, lento y sereno, ligero, flotando más que pisando, ensueños tristes de recuerdos recientes. Se levanta lentamente de la cama, toma el reloj y revisa la hora, trabajo rutinario y vacío, como si el tiempo realmente pasara en esa casa.

 

Toma la decisión, poco sabia, de ir de nuevo  al salón de la casa, resbalando los pies descalzos a través de los pasillos, busca internarse en las sombras negras de su pasado recientemente obscurecido. La larga escalera que conduce del piso de habitaciones al salón de recibimiento resulta espacio pequeño para controlar el cúmulo de recuerdos que se apretujan en su mente, peleando uno con otro el derecho de salir y evocar los momentos que ya se fueron, parece tan poco tiempo y ya olvidó su cara, no logra recordarla, rememora el sonido de los pasos al subir esa misma escalera, la voz dulce al llamarlo por las mañanas, el trajín incesante del cuerpo subiendo y bajando en las noches, cuando cálida y sensual lo amaba jurando que siempre estaría con él, que nunca lo abandonaría, que su amor era eterno, marcado por el destino, en fin, un cuento: de hadas, romántico, real, etiquetas sobran para clasificarlo, pero al fin, un cuento.

 

El piano se distingue entre las sombras, matizado con las luces ligeras que filtran los ventanales de la casa, aburrido, apesadumbrado, sintiendo que los años se le vienen encima, el viejo instrumento reina sobre los demás muebles de la casa, sintiendo como el abandono lo convierte en un objeto más, adorno estéril antes fértil, no hay manos ya que rocen sus teclas, no existen pies que lo obliguen a cantar vibratos, se han dejado de necesitar sus canciones nocturnas, arrullos tiernos que llenaban de vida las paredes de la vieja casa, no se requiere más de su voz vibrante para espantar a las sombras que rondan por la noche.

 

Él se sienta en el banquillo, roza con sus manos las sinuosas curvas de madera, aspira el olor elegante que le habla de años de arte que se esconden tras las tablas, cuerdas y marfil que forman el negro conjunto. Mudo. Ahora mudo.

 

Ambos, sin saberlo, piano y hombre, forman una pareja singular, ambos compartieron durante años el mismo amor, la misma caricia, ambos fueron dueños de la misma alma, los dos fueron tocados por las mismas dulces manos. Juntos disfrutaron con placer, a ojos cerrados, de la impúdica alma que se desnudaba cada noche frente a ellos, uno como participe obligado de la escena, ayudando, compartiendo y a veces, impulsando, los ecos dormidos de esa alma que buscaba un escape donde verter los sentimientos añejos  y pasiones mal curadas que guardaba en el pecho. El otro, mudo testigo que escuchaba con placer cuando la amada anunciaba con música, dulce preludio, la historia sensual y agitada que la opera nocturna en la cama sería.

 

Ambos  extrañan, sufren, recuerdan. En silencio, a oscuras, solos, con los fantasmas de los días idos rondando la casa. Ríen, lloran y maldicen, se envuelven en pasiones inútiles, reviviendo, rumiando y maldiciendo la noche en  que ella se fue.

 

…Todos lo sabían, lo esperaban desde hacía días, meses, incluso años. Cada día al despertar, sorprendidos y felices, jugueteaban, sonrientes ante la dicha de estar juntos otro poco, él, agradecido de tener un día más en su vida a la mujer, la artífice mágica y bohemia que con tonadas dulces y claras armaba la sinfonía que era su vida.

 

La luna llena alumbraba las copas de los árboles, dando tonos grises a las amarillentas hojas, las cuales luchaban incesantemente por mantenerse fijas, amarradas  al árbol, como bebes colgados del pecho materno, intentando vanamente sacar las últimas gotas de jugo, aferrándose por puro y natural instinto a la fuente de la vida, acción lógica, pero vana, el otoño con sus vientos, soplando fuerte e inclemente, carente de compasión o ternura, jalándolas por todos lados, intentando arrancarlas de los brazos de sus amados padres, restregándoles en la cara al resto de sus hermanas muertas, suponiendo que así, poco a poco, cada una de ellas se dará cuenta de lo inútil que es su lucha y más por desazón que por convicción se dejaran caer entregadas a las ráfagas polvosas y sombrías que recorrían cada noche, cada día, los cuerpos gruesos y rugosos de los padres amados.

 

El sonido de las hojas estrellándose en las vidrieras, la voz del viento otoñal, llamando a su hermano, más cruel, más frío y más viejo, el invierno, resonaba entonces. La voz del otoño en las habitaciones de la vieja casa, colándose a través de los vidrios de las ventanas y los bajos de las puertas. Ella, delgada, pálida, tomaba la taza de té en sus manos, caminando graciosamente hacia el piano.

 

-Detesto el invierno.

 

-Aún no estamos en invierno querida, si las cuentas no me fallan… son mediados de otoño.

 

-Casi es lo mismo, frío y viento.

 

-Pero preciosa ¿acaso no disfrutas los colores rojos, amarillos y ocres que reflejan los árboles en la Gran Avenida? ¿No causa placer a tus ojos los tonos rojos y naranjas del cielo que responde con orgullo y valentía a los azotes del viento?

 

-Me gustan los colores, pero el viento frío me hace sentir la proximidad de malos aires en las calles, aires cargados de vengativos espíritus…

 

-Siempre te lo dije, las locuras de tu madre, tarde o temprano te iban a afectar, ¡por Dios mujer! Estamos en plena Era Moderna, el hombre vuela por los aires, viaja a las estrellas, se comunica en segundos de un lado del mundo a otro… y tú todavía crees en señales, malos aires y otras supercherías, no lo logro entender.

 

-Búrlate todo lo que quieras- dijo ella mirando a través de la ventana de la sala, con la mirada triste y perdida en el patio de la casa- pero las cosas son como son, no como deberían ser, a ti te encantaría que yo fuera una mujer científica y racional, pero no lo soy, y si lo fuera no te hubieras enamorado de mi. Dime que no sientes el viento pesado, dime que no escuchas voces que gritan, gimen, lloran, entre las hojas que vuelan en las noches.

 

-No amor –dijo él, cansado, presintiendo una noche tormentosa, no sólo en la calle, sino también en la casa, viéndola recaer en la depresión que la atormentaba- sólo escucho hojas chocar contra las ventanas, empujadas una y otra vez por el viento.

 

Se levantó del sillón donde se hallaba sentado, y camino a pasos ligeros hacia ella, tomándola de la espalda, frotando su mano ligeramente sobre las curvas delgadas e incitantes, la llevo al piano, y sonriéndole la invitó a tocar.

 

-Vamos, toca algo, aleja esos pensamientos locos.-insistió mientras la ayudaba a acomodar la partitura.

 

-No prometo notas alegres.

 

Él forzó la sonrisa y se dispuso a escuchar. Regresó a su sillón y cerró los ojos para disfrutar la melodía. Los primeros acordes sonaron obscuros, era un blues, sencillo, extremadamente simple, una composición que hacía años que su mujer venía escribiendo, intentando perfeccionarla año, tras año. “Mi melodía melancólica” decía ella. Desde el día que la diagnosticaron, se había dedicado a componerla, no era una melodía complicada, incluso él mismo la podría tocar, con lo poco que a través de los años había logrado aprender del instrumento.

 

En su simplicidad -empezando en Re menor- las notas sugerían las tardes de lluvia, invitando a recordar la soledad de las noches, en medio de la madrugada, los callejones oscuros y abandonados de la vieja ciudad, bañada en celestes  gotas, escurriéndose ligera y pudorosa de los excesos del día.

 

Después un cambio a Do mayor, invitaba a caminar bajo los restos llorosos del aguacero, ligero y casi imperceptible, rodeando los callejones peligrosos, observando las sombras, de los borrachos, mendigos y putas que rondan como alimañas las cuarteaduras de las eternas piedras.

 

Luego un Sol menor que obligaba a entrar en un viejo café, de sillas y mesas de madera apolillada, barra alta y paredes sucias, adornadas con viejos afiches. El olor del café fuerte y apabullante introduciéndose a través del cuerpo, el cual,  más que aspirarlo parece absorberlo por cada poro de la piel.

 

Un descenso de la escala, regresando al tono inicial, dando entrada al puente, juego de Re menor y Do mayor, con cambios ligeros en Si y La, haciéndonos sentir el peso de los dolores, pesadillas y recuerdos tristes, que nos llevaron a salir de casa a media noche, en medio de la lluvia, obligándonos a recorrer los viejos caminos empedrados de la ciudad, refugiándonos en este café, donde el resto de la fauna nocturna: intelectuales, amantes y solteronas, se vienen a refugiar, a intentar olvidar por una noche, que son lo que no quieren ser…

 

“Mi melodía melancólica” decía ella, el recuerdo de esa noche lo atrapa, ahora que está sentado en la oscuridad junto al piano, con temor coloca sus dedos sobre la ambivalente dentadura y empieza lentamente a tocar las primeras notas de la triste melodía.

 

Así, entre Do y Re, repasando de memoria una y otra vez la melodía, recordando las hábiles manos que apenas unos meses atrás jugaban alegres sobre el piano, las lágrimas rozando las mejillas y estrellándose sobre los sostenidos, así, poco a poco, fue cayendo en sueños, y doblando la cabeza sobre la cama incomoda y bicolor, esperando el dulce alivio de la mañana.

 

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Son las 8:30 de la noche, acaba de salir de la oficina después de un arduo día de trabajo, la espalda baja y la base del cuello le queman, los músculos tensos todavía por la incómoda posición en la que quedó dormido la madrugada anterior, cobran en este momento la factura.

 

De pie en el estacionamiento del edificio, con las llaves brillando inconstantes entre la penumbra, recarga la cabeza en la camioneta. Duda. No sabe a dónde dirigir sus pasos, su hogar dejó de serlo desde que ella no está, el reposo nocturno no existe desde hace tres o cuatro meses, ya pasó la etapa de quemar la vida y el dinero en los bares, ni el alcohol, ni las apuestas, mucho menos las mujerzuelas han podido llenar su vida vacía.

 

Carlo –su viejo amigo de la infancia- ha dejado varios mensajes, tanto en la contestadora de la casa, como en la oficina, pero no desea verlo, no quiere escuchar palabras de consuelo, le repugna la mirada de compasión en los ojos de los demás, la voz calma y complaciente lo asquea.

 

Así que decide subir a la camioneta y rondar la ciudad, vagando sin rumbo. No es la primera noche que lo hace. Sabe bien que no será la última. Y aunque no desee aceptarlo, en el fondo de su mente sabe que este aparente viaje sin destino, culminará –como siempre- en la oscura estación a la que todos tarde o temprano llegamos.

 

Las luces de la ciudad se alejan, la pequeña luz, insignificante y amarilla que se veía a lo lejos, ahora se ve dolorosamente cerca, el viejo camino, empedrado y mal trazado, de bordes llenos de piedra y manchas de sangre de los animales atropellados, lo guían a la meta inevitable. La enorme reja de hierro, los árboles sombríos y desnudos, las hojas secas que vuelan a su alrededor formando nubes de polvo y basura que le hieren los ojos, el viento inconmovible que no le da un minuto de descanso. Todo le indica que ha llegado. De pie frente a la reja, tratando de mantener cerrado el abrigo, limpiando los ojos del polvo, una lágrima se escapa y él toca el timbre.

 

Una mujer gorda y sucia, acompañada de un viejo perro –cruza de bóxer con algo más- sale a recibirlo. Mujer y animal lo reconocen. Aparentemente ambos sonríen, si es que esto es posible.

 

-¡Señor! Que gusto verlo –dice la sonriente mujer, mostrando una boca donde los dientes frontales no existen y el olor que emana corresponde con la negrura de los dientes restantes- ya se me hacia raro que pasara una semana sin su visita.

 

Y se encaminan ama y can hacia la reja, abriéndola. Él no contesta, instintivamente busca en su bolsillo la cartera, toma dos billetes de  100 pesos y los pone en la gorda mano que se extiende hacia él en afán de saludarlo.

 

-¡Oh que feliz me hace patroncito!, no sabe como ayuda a esta pobre vieja- la gorda se pone melosa- se ve demacrado, debería de comer mejor, no es bueno ese color que está tomando, se ha descuidado mucho…

 

-La lámpara-interrumpe él, frío y desconsiderado.

 

-Acá está, acá está-contesta la mujer, sin inmutarse por la frialdad con la que son recibidos sus comentarios. Agachándose y tomando un vieja linterna que el perro trae colgando del hocico.- ya sabe como prenderla patroncito, la puerta está abierta como siempre, ya sabe, si necesita algo sólo llámeme…

 

Él no espera que termine de darle recomendaciones, prende la vieja linterna y encamina sus pasos a través de las piedras que surgen a su paso, con forma de cruz, ángeles o simples rectángulos, todas con nombres y fechas que dan personalidad a todos los huéspedes de este viejo lugar y  hablan de una existencia ya olvidada.

 

Llega a la puerta de la capilla familiar, ella quería ser enterrada con sus padres y abuelos, sólo por eso accedió a tenerla tan lejos, de haber sido otro su deseo, le habría construido un hermoso jardín de reposo en la casa.

 

Lentamente empuja la puerta metálica, la luz inunda poco a poco la cripta, recortando su sombra sobre las oscuras paredes y el frío piso. A pasos vacilantes se acerca al féretro colocado sobre el nicho, agradece en este momento la costumbre familiar de  no enterrar tras paredes de piedra los ataúdes. Coloca las manos sobre el metálico cajón, el frío le quema la mano. Dolor en el corazón. Crudo. Constante. Renace el recuerdo de aquella noche. La noche.

 

…Empezó a entreabrir los ojos al escuchar los últimos acordes de la melodía tan conocida, la silueta delgada se recortaba entre las luces que las cortinas voluptuosamente dejaban entrar a la casa. Ella voltea y lo mira. No hay pasión en sus ojos, sólo una ternura infinita, más cercana al amor filial que al amor carnal, sin embargo, esa mirada trastorna su mente y lo motiva, lo incita. Se levanta y camina hacia ella, la toma del talle y la besa. Ella no opone resistencia, se entrega desde el principio, sin temores, recelo o pudor. Él sabe que esta noche puede hacer lo que desee con ella. Cualquier cosa. Por primera vez en mucho tiempo, tal vez desde que estuvieron juntos por vez primera, ella se entrega con cristiana benevolencia, como mártir de su fe, sin la más leve oposición, ni siquiera una mirada de desacuerdo.

 

Siente su cintura, besa el largo cuello. Respira la suave fragancia frutal que su cabello despide. Baja las manos y con sobrada experiencia busca el tarro de miel bajo la mesa. Ella ni siquiera oprime los muslos. Lo deja hacer. Completamente. Él, toma las bragas y las saca –no sin ciertas dificultades- las tira sobre el piano y a ella la conduce hacia el sillón. Después se pierden, uno dentro del otro. Y en sí mismos a la vez. Por momentos se tienen, enseguida se pierden, y se vuelven a tener…

 

Los cantos de los primeros gallos de la madrugada lo despiertan, el frío le cala los huesos, las rodillas le duelen, abre los ojos y se encuentra con los parpadeos de la linterna cuyas baterías empiezan a fallar. Se quedó dormido recargado en el féretro. El reloj marca 5:00 a.m, apenas si tiene tiempo de correr a casa, tomar un baño y llegar al trabajo. De nuevo sin desayunar. No importa, hace meses que no siente hambre.

 

Lentamente, soportando los diversos dolores que atacan su cuerpo camina fuera de la cripta, cierra la puerta tras de sí y esquivando las lozas de los diversos sepulcros que empiezan a ser iluminados por las primeras luces de la alborada, llega a la  reja del cementerio, el perro de la veladora -que duerme cerca de la entrada- se despereza al verlo acercarse, instintivamente camina hacia él y toma la linterna de sus manos, sin más interés, el perro se vuelve, perdiéndose entre la pequeña vegetación que conduce a la pocilga que su ama llama hogar.  Él sube a su camioneta y se aleja, con una persistente imagen en su mente.

 

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El día pasó sin complicaciones. Apenas si llegó a tiempo por la mañana a trabajar, sonríe al recordar los ojos de admiración en el rostro de sus empleados. Imagina la triste figura, pálida, ojerosa y delgada que ahora es. Recargado en el asiento de su camioneta, da de vueltas en su mente a la imagen que lo acompaña desde la noche anterior, no es muy diferente a la de otros días, no es distinta a otras que lo rondan desde hace 3 meses. Pero ésta lo ha llenado de esperanza, una leve luz en medio de las sombras que son su vida. Con una sonrisa en el rostro arranca la camioneta, la idea se ha ido volviendo más clara, certera y objetiva a través del día, ahora sabe lo que debe hacer, ahora entiende lo que le falta.

 

…Despierta encima de ella, su piel desnuda calienta la espalda de la mujer que ama. La miel que son los largos cabellos de esta artista dormida entre sus brazos, lo empalaga e invita a probarla de nuevo. Aún falta mucho para que amanezca, duda, despertarla o contemplarla hasta amanecer, como en los primeros años de casados, cuando su felicidad no era tanto el hacerle el amor durante las noches, sino ver el rostro dulce de su esposa, descansar, segura y satisfecha, a su lado.

 

Coloca un beso en la frente de su amada. Frío. ¿Tan frío? Recarga su peso sobre ella e intenta percibir la respiración.

 

-¿Amor?-algo anda mal, el corazón se lo dice- ¡Señora! Estas no son bromas, vamos a pescar un resfriado sino corremos a la cama- la empuja ligeramente y el cuerpo no responde, con pasmosa sorpresa observa la palidez excesiva en la faz de su compañera.

 

Una lágrima rebelde se escapa de sus ojos, después otras más invaden su mirada y le impiden ver con claridad, de un salto se aleja del sillón y tropezando con los muebles corre hacia el teléfono, la ropa tirada cerca del piano y alrededor de él, se le enreda en los pies, tambalea y cae, la frente choca contra el banco y un reguero de sangre caliente baja por su cabeza y se combina con las lágrimas, ansioso, arrastrándose, volviendo a tropezar, alcanza el teléfono y marca a la casa del Doctor.

 

Una voz perezosa y grave contesta. El resto pasa como un huracán frente a sus ojos. El Doctor llegando a casa, él abrazando el cuerpo, sus cuñados intentando quitárselo de las manos, papeles, curas, familiares y flores desfilando burlones frente a él. La puerta de la capilla familiar abriéndose por primera vez ante sus ojos, las sombras de los parientes que depositan el féretro en el fondo y cierran la puerta. Los vientos otoñales rasgando su piel, los ojos cansados de llorar, resintiendo el frío que los zahiere.  La soledad inmensa de la casa. El sonido de la vieja estación del tren. ¿Cuántas veces soñaron con dejarlo todo en un día cualquiera? ¿Cuántas veces al oír el silbato del tren por las noches imaginaron lugares lejanos?

 

“Un corazón débil” diría el Doctor al despedirse de él durante el funeral. ¿Acaso un corazón débil puede crear la música fuerte, pasional y poderosa que sus manos tocaban en el piano? Esas manos que nunca más harán sonar a capricho los acordes que su cuerpo creaba cuando ella, tierna y amorosa lo acariciaba…

 

Detiene la camioneta frente a su casa, entra corriendo, empujando puertas y  tirando cosas, presa de un excitación insana y demente, corre escaleras arriba, registra cuartos y abre cajones, hurga, maldice, grita de felicidad cuando encuentra lo que busca y se revuelve loco de ira cuando su búsqueda se frustra. Media hora después, sudoroso, con la cara enrojecida por el esfuerzo, la casa revuelta, y los ojos extraviados, sale  con un maletín en los brazos, corre hacia el vehículo y parte  a cumplir su oscuro destino.

 

Un perro muerto, tres semáforos ignorados y varias mentadas de madre, son el preludio de su llegada al cementerio. Disminuye la velocidad conforme se acerca a la reja, finalmente, apaga las luces y detiene la camioneta.

 

-Debo tranquilizarme, respirar profundo-tres inspiraciones con sus respectivas expiraciones, mete la mano en el saco y toma el pañuelo de la bolsa interna, se seca el sudor de la frente y de las manos- mantén la cordura, recuerda que nadie lo entendería, tranquilízate, respira despacio.- Guarda el pañuelo en su lugar y baja de la camioneta- ¿Bajo el maletín?-se mantiene de pie junto al vehículo, la luz dentro de la cabina ilumina el demacrado rostro, confiriéndole un aire tétrico- calma, mucha calma, piensa… el maletín levantaría sospechas, déjalo, ya verás como meterlo…

 

Camina hacia la reja, las piernas le tiemblan, con trabajo logra afianzar los pies sobre la tierra, seca las manos en el pantalón, toca.

 

-¡Vaya! Patrón ¿otra vez por aquí?- dice la veladora, mientras camina hacia él, buscando con una mano las llaves en el sucio vestido floreado y con la otra peinando los grasos cabellos negros con mechones canos- no lo esperábamos hoy, ¿no me diga que anda de nuevo tan loco como hace unos meses? No es bueno patroncito, no es nada bueno, a mi no me importa permitirle entrar por las noche -mire que pongo en peligro mi trabajo-  ¡Dios sabe que sé lo que se siente perder al marido! Pero el tiempo cura todo y usted no ayuda mucho que digamos.

 

Él mete la mano y saca la cartera, toma la cuota habitual y la coloca en la mano que trae las llaves. La mujer sonríe satisfecha.

 

-No lo hago por dinero patrón, no crea que es por eso, lo hago porque me parte el corazón verlo sufrir, yo lloré muchas noches cuando mi difunto marido se fue, pero todo pasa…

 

-La lámpara- corta él, tajante el monólogo, irritante por el exceso de hipocresía que acompaña a las palabras de la vieja gorda.

 

-Mi “pastor” no lo esperaba-dice la mujer, sonriendo satisfecha por el ingenio de la ironía-, como ya está viejo sino lo mantengo despierto no ayuda mucho, en un momento le traigo la lámpara.

 

Esta es la oportunidad que él esperaba, sin mostrar la alegría que le ha producido la  noticia, muestra en el rostro una mueca de fastidio y con voz molesta  le dice a la anfitriona.

 

-No despierte al pobre animal, déjelo, traigo una lámpara en el vehículo, métase a dormir que el frío arrecia.

 

-Oh patrón, que bueno y compresivo es usted.

 

-Ultima vez que pasa esto vieja, creo que pago lo suficiente como para que el mínimo trabajo de tener la linterna disponible este siempre hecho.

 

-Oh si Señor- dice la vieja con rostro fingidamente avergonzado- le prometo que es la última vez que esto pasa, pero entienda, no lo esperábamos…

 

Sin ponerle atención, él sale del cementerio y se encamina hacia la camioneta, la vieja lo maldice tres o cuatro veces en voz baja y regresa a su cuartucho en el fondo del camposanto, dispuesta a no volver a salir de la cama aunque el maldito catrín resbale con las lozas y se rompa la cabeza.

 

Sonriente al verla desaparecer, toma el maletín y revisa su contenido, por última vez, a la luz de la cabina. Mentalmente repasa el plan, paso por paso, normalmente no es tan precipitado para actuar, pero esto tiene que ser así, tiene que ser esta noche, mañana, tal vez, por fin pueda dormir.

 

Camino hacia la capilla familiar, esquivando cruces, lapidas y ángeles, piensa en el viejo piano de la casa, imagina que el solitario amigo estaría feliz de acompañarlo esta noche, estar con él en estos momentos, incluso tal vez, ayudarlo.

 

El viento deja de soplar, silencio total, ningún perro que ladre  en los alrededores, a lo lejos, por encima de la barda se pueden percibir las luces de la ciudad, coquetas y risueñas. Las odia. Imagina los rostros sonrientes de las personas que habitan las casas que las luces iluminan, y se ve así mismo en la soledad de su habitación rodeado de sombras, vagando por las noches por los pasillos de la enorme casa, llegando inevitablemente a los pies del piano, que mudo y triste lo acompaña en su sufrir.

 

Abre la puerta de la capilla y entra iluminando el féretro de su mujer, con sumo cuidado coloca en el suelo el maletín, lo abre y saca cinta con la cual bloquea la cerradura de la puerta, impidiendo que esta vaya a cerrar con llave estando el adentro. Después cierra la puerta y coloca tras de ella el maletín para que nadie pueda entrar. Toma un par de velas y las prende. Con paciencia y precisión médica va tomando sus herramientas y colocándolas cerca de sí, en el suelo, en el orden preciso en que supone las va a necesitar.

 

Se levanta y mira hacia el nicho donde se encuentra el féretro en el cual reposa el amado cuerpo de su mujer, tembloroso, toma del suelo la palanca de hierro y de dos golpes bota los seguros del ataúd. Clava en un costado la palanca y hace fuerza, uno, dos, tres empujones después, y la punta del instrumento ya se encuentra dentro de la caja.

 

Tropieza sin querer con una vela, esta se apaga y él suelta la palanca, cayendo ambos al suelo. El sonido del metal al chocar con la piedra le produce un escalofrío. Siente como las gotas de sudor resbalan por su frente, la camisa totalmente pegada al cuerpo. Intenta escuchar con atención, teme que la vieja se haya levantado a espiar, que el perro despierte por el sonido del metal, instintivamente corre hacia las otras velas y las apaga. Totalmente a oscuras dentro de la cripta, tiembla al sentirse más cercano a la muerte de lo que creía estar. 

 

Diez, tal vez quince minutos pasa a oscuras, inmóvil, solamente escuchando su respiración. Ninguna respuesta. Nadie que venga a importunarlo. Toma el encendedor de la bolsa de su camisa, enciende de nuevo las velas y silenciosamente, en cámara lenta, levanta del suelo la barra de metal y la introduce en la pequeña cuarteadura del féretro.

 

Uno, dos, tres, empujones y la tapa levanta un poco. Lo suficiente como para dejar escapar un olor pestilente, con dificultades soporta el estomago revuelto, baja la palanca y arrastrándola a través de la cripta busca un rincón. El chirrido del metal al arrastrar le enchina la piel, recarga la cabeza en una pared y vomita. Se siente mareado. El olor de su propio vomito, conjuntado con el del cadáver lo obliga caminar a pasos largos hacia la puerta. Bastaría con salir unos segundos y regresar. Pero es demasiado peligroso. Regresa a la pared y vomita otras dos veces.

 

Se limpia la boca con la manga del saco. Toma con las dos manos y una nueva decisión la palanca, la clava en el féretro y esta vez basta con un empujón para botar la tapa. Un golpe sordo de metal con piedra y la fetidez del cadáver le permiten saber que finalmente lo ha logrado.

 

Se detiene. Cierra los ojos. No se atreve a ver. Algunos insectos dípteros vuelan fuera y rozan sus orejas al pasar cerca de él. Con las piernas vacilantes, extiende las manos hacia el ataúd y las recarga en el borde. A pasos cortos reduce la distancia entre él y ella. Finalmente abre los ojos.

 

La imagen no podría ser peor. El vestido de seda blanco que le pusieron casi ha desaparecido bajo la acción de los parásitos, el cuerpo está ligeramente hinchado por la acción de la descomposición, la  piel blanca, casi transparente; en el estómago una mancha verdosa.

 

El rostro amado, deformado por la acción de la putrefacción. Algunas larvas salen de los ojos y las comisuras de los labios, quedan todavía insectos volando alrededor de las emanaciones purulentas. Arquea, pero ya no tiene en el estomago que vomitar. Decidido, jala el ataúd que cae estrepitosamente por tierra. Es ahora o nunca. Pone un pie sobre el pecho del cadáver y toma con las dos manos un brazo, la sensación gelatinosa de la carne hinchada y la piel podrida le repugna, pero no hay tiempo de pensar. Jala con desesperación el brazo y  logra sacar el cuerpo del ataúd. Lo arrastra cerca de la puerta. Dejando un rastro de emanaciones purulentas y carne podrida a través de la piedra.

 

Los gusanos están ahora sobre su ropa, con asco sacude la tela y se limpia las manos, de nuevo con el pie encima del pecho de su mujer fractura los brazos a la altura del codo, un crujir de huesos le hace pensar, que tal vez, lo que está haciendo está mal. Sin embargo la idea está demasiado fija desde la noche anterior como para hacerle caso en este momento a la conciencia. El esfuerzo para fracturar los brazos le provoca  palpitaciones en la cabeza. Puede escuchar su corazón latir. Las manos están totalmente cubiertas de pus y rastros de carne podrida. Difícilmente controla su respiración, hiperventila, más cerca del desmayo que del éxito. Lejos de la cordura.

 

Toma el enorme machete de cocina, la cuchilla brilla con resplandores amarillos a luz de las  velas. Por un momento se detiene y ve su reflejo en la larga hoja de metal. Al menos debe ser su reflejo, aunque no se reconoce. Levanta el machete por sobre su cabeza y violentamente descarga el golpe sobre el brazo inerte de su mujer. El primer golpe salpica de pus su ropa y cara. El olor se vuelve insoportable. Se siente mareado. El segundo golpe llega al hueso. No hay un tercer golpe.

 

Amputa con igual destreza la otra mano, cortando exactamente a la altura de la muñeca. Toma el frasco de cristal lleno de alcohol  y coloca en él las manos. Se levanta y observa el cadáver amputado tirado sobre el suelo. Hace 4 meses, ayer mismo, 30 minutos antes, era aún su esposa. Ahora sólo es un pedazo de carne pestilente regado por el suelo. Se acerca a la puerta y corta con la misma arma la cinta, dejando libre la cerradura. De una patada  apaga las velas. Toma entre los brazos el frasco de cristal que contiene las manos amadas.  Cierra la puerta y escucha  caer el seguro mientras corre.

 

La noche anterior se había dado cuenta de todo, el amor que ella provocaba, el piano cantando por las noches, las caricias tiernas de los días lluviosos y pasionales, de las noches calurosas, las cartas de amor durante el noviazgo, el primer desayuno en la cama. El medio de expresión único y total de la esencia, el espíritu, alma, corazón y vida de su mujer, eran las manos. Recuperándolas, ella estaría de vuelta. Para siempre. Sin fin, sin dolorosas separaciones. Un hermoso y eterno cuento de hadas.

 

Sonriente, con su tesoro en las manos, corre a través de las sepulturas, saltando y esquivando piedras, rasgándose la sucia ropa con los matorrales, abre la reja del panteón ante las últimas estrellas que curiosas se asoman a verlo, sube triunfal a la camioneta. El canto del gallo anuncia la llegada de la mañana y el sonido del motor al echar a andar le recuerda que es hora de ir a casa.